Aquele peso mental crescente no final do ano não é por acaso.

Quando novembro desliza para dezembro, há algo no ar que muda - e não é só o pisca-pisca a aparecer na rua principal. A tua caixa de entrada fica mais barulhenta, a tua agenda mais cheia e, no entanto, o teu cérebro parece estar a avançar por melaço. Sentes-te ao computador para responder a um e-mail simples e ficas a olhar para o ecrã como se fosse uma folha de exame. Os amigos começam a falar de “planos” e de “pôr a conversa em dia antes do Natal”, enquanto tu, em segredo, te perguntas como é suposto pores em dia os teus próprios pensamentos. Há um peso silencioso e teimoso no peito que, digamos, em maio não parecia tão pesado. Começas a achar que estás a ser dramático(a) ou ingrato(a). Mas essa sensação crescente de peso mental no fim do ano não é aleatória - e, quando percebes porquê, é difícil deixar de ver.

A névoa mental de dezembro sobre a qual ninguém nos avisou

Gostamos de fingir que o ano é uma coisa contínua, bem dividida em meses num calendário. Na realidade, o teu cérebro tem carregado doze meses de microstresse, decisões, mudanças e quase-esgotamentos. Quando chegas ao fim de novembro, há um acumulado. Manifesta-se naquela sensação vaga de nevoeiro quando tentas lembrar-te de uma palavra-passe que já escreveste mil vezes, ou quando relês a mesma linha numa mensagem três vezes antes de carregares em responder. Não estás a “perder a cabeça”; estás no limite.

Há um conceito de que os psicólogos falam chamado “carga cognitiva”, que basicamente significa o quão cheia está a tua secretária mental de tarefas em aberto, preocupações e escolhas pela metade. No fim do ano, essa secretária é caos. Não estás só a pensar no trabalho de hoje; estás, em silêncio, a rever tudo o que disseste que ias fazer este ano e não fizeste. O hobby interrompido, os livros por ler, os objetivos financeiros que descarrilaram. Tudo isso fica ali ao fundo, a zumbir como um frigorífico que te esqueces que existe até a casa ficar em silêncio.

Todos já passámos por aquele momento em que, a tentar adormecer no fim de dezembro, o teu cérebro decide reproduzir um erro aleatório de março em 4K. Isso não é só a ansiedade a ser cruel; é a tua mente a tentar “arquivar” o ano. O problema é que ainda estás a usar essa mesma mente para sobreviver às compras de Natal, às políticas do escritório, aos grupos de WhatsApp da família e a mil “favores rápidos”. Não admira que tudo pareça mais pesado. O processador está a sobreaquecer.

Porque é que o fim do ano parece um veredito

O ano civil é um tribunal invisível. Chegam as últimas páginas da agenda e, de repente, és juiz e arguido(a) ao mesmo tempo. O que é que alcançaste? Mudaste o suficiente? Continuas preso(a) no mesmo trabalho, nos mesmos padrões de relacionamento, no mesmo apartamento que cheira sempre ligeiramente à comida de outra pessoa? O peso que sentes não é só cansaço; é a pressão da época de autoavaliação - e o sistema de classificação é vago e brutal.

A cultura de Ano Novo piora isto. Somos treinados para olhar para o ano como um boletim: promoções, viagens, forma física, relações, “glow ups”. As redes sociais despejam esses resumos brilhantes precisamente no momento em que estás mais gasto(a). Então, enquanto tu ainda estás mentalmente algures em julho, toda a gente já está a legendar publicações com “que ano que foi” e “a levar esta energia para 2026”. Em silêncio, começas a comparar. Em silêncio, começas a perder.

O peso escondido do “já devia ter feito”

A maioria das pessoas não se apercebe de quanta pressão vive na expressão “a esta altura”. A esta altura eu devia ter poupado mais. A esta altura já devíamos ter tratado da casa. A esta altura eu devia saber o que estou a fazer da minha vida. Essas pequenas frases vão marcando pontos na tua cabeça o ano inteiro, mas gritam mais alto no fim. Cada “a esta altura” acrescenta um tijolo à mochila mental que levas para dezembro.

Há também algo profundamente humano em querermos um final certinho. Queremos que dezembro seja como uma montagem de filme, a atar as pontas todas, a dar sentido às nossas escolhas confusas. Quando a vida não colabora - quando as pontas soltas continuam soltas, quando a relação continua confusa, quando a carreira continua a saber a encolher de ombros - a desilusão corrói-te. Não estás só cansado(a) do ano; estás cansado(a) de a história não bater certo com o guião que, em silêncio, escreveste na tua cabeça lá em janeiro.

Sejamos honestos: ninguém faz, todos os dias, esta “reflexão perfeita de fim de ano”, a acompanhar objetivos como um guru de desenvolvimento pessoal. A maioria de nós enfia sentimentos em armários e continua. Depois chega dezembro e abre todas as portas dos armários ao mesmo tempo. Por isso, se sentes que o ano te está a fazer uma avaliação de desempenho que não pediste, não estás a imaginar. É exatamente isso que está a acontecer na tua cabeça.

A estação que pede demais a um cérebro cansado

Há um desfasamento estranho nesta altura do ano. O teu corpo está, discretamente, a pedir hibernação: noites mais longas, manhãs mais lentas, comida quente, menos planos. E, no entanto, a tua agenda social parece um jogo de Tetris jogado por alguém depois de três expressos. Copos, jantares, amigos secretos, festas da escola, festas da empresa, “passagens rápidas” pelas lojas que se transformam num ataque sensorial sob luz fluorescente e música de Natal metálica. A época pede-te que estejas “ligado(a)” quando cada célula do teu corpo sussurra “desliga”.

Esse choque não é só poético. A luz diminui, o sono fica esquisito e o teu sistema nervoso já está a trabalhar mais para manter o humor estável. Ao mesmo tempo, o mundo quer-te mais presente, mais generoso(a), mais energético(a). Isso é trabalho emocional, mesmo quando é divertido. Sorrir numa festa do trabalho quando preferias estar na cama é trabalho. Gerir as expectativas da família sobre quem vai onde, quem compra o quê, quem se ofende com que plano de lugares - também é trabalho.

Quando a “alegria” vira mais um trabalho

Há uma culpa silenciosa que se instala se não te sentes puramente entusiasmado(a) com dezembro. Supostamente devias estar festivo(a), grato(a), cheio(a) de planos. Se não estás, começas a fingir. Ris-te um pouco mais alto, dizes que sim um pouco mais depressa, compras o presente ligeiramente melhor que não podes bem pagar, só para acompanhares a energia que achas que devias ter. Cada sim, cada sorriso, cada “claro que vamos” aumenta a carga.

O problema é que a alegria transformada em obrigação perde a cor. O que podia aquecer - um jantar pequeno com pessoas de quem gostas, um passeio lento para casa a passar por janelas a brilhar - afoga-se no dever. O teu cérebro não está confuso; está a reagir a sinais mistos. Por um lado, “descansa, está escuro e frio”. Por outro, “sai, diverte-te, diz que sim”. Esse vai-e-vem é exaustivo, e o peso que sentes é, em parte, o arrasto de viver em duas mudanças opostas.

É aqui que o fim do ano pode parecer estranhamente solitário, mesmo quando estás sempre rodeado(a) de gente. Estás lá fisicamente, copo na mão, mas mentalmente estás a contar o custo em energia que não tens. Começas a ressentir-te do calendário, dos chats de grupo, dos convites - e depois sentes-te mal por te ressentires. É um ciclo. Não admira que a tua cabeça pareça carregar meteorologia lá dentro.

A ressaca emocional de doze meses

Pensa em tudo o que te aconteceu desde janeiro passado - não só os grandes marcos, mas os pequenos cortes. A discussão que nunca ficou mesmo resolvida. A entrevista de emprego que não deu em nada. O(a) amigo(a) que se foi afastando devagar, o plano que nunca saiu da lista do “um dia”. O teu cérebro não faz reset todos os meses como uma fatura do telemóvel. Guarda tudo na mesma linha temporal longa e desarrumada.

Quando chegas ao fim do ano, esses doze meses são como camadas de pó numa prateleira. Talvez não vejas cada grão, mas o peso está lá. Uma pequena desilusão pode parecer maior em dezembro porque cai em cima de tudo o resto que engoliste em silêncio. Alguém desmarca contigo, ou um plano vai por água abaixo, e sentes uma onda desproporcionada de tristeza ou irritação. Isto não é seres “demais”; é só a gota de água a cair numa pilha que já estava pesada.

O luto tem o seu próprio calendário

Há também o luto que fica mais alto quando o ano fecha. A pessoa que já não está à mesa. A versão de ti que existia no dezembro passado e não sabia o que vinha aí. As coisas que perdeste e que não cabem bem em palavras: segurança, otimismo, uma certa inocência. O fim do ano tem uma forma de te colocar essas ausências à frente, nos momentos silenciosos entre o ruído.

Uma música toca numa loja e, de repente, ficas parado(a) ao pé das latas de tomate, com a garganta apertada, a pensar em alguém de quem gostavas. Um cheiro vindo da cozinha de um vizinho transporta-te para a infância. Não estás a ser dramático(a); os teus sentidos estão a arquivar memórias e perdas na sua própria ordem estranha. Esse peso mental não é aleatório; são todos os sentimentos que não tiveste tempo de sentir na altura, agora em fila à espera de atenção.

Quando as pessoas dizem “só quero que este ano acabe”, raramente estão a falar apenas de tempo. Estão a falar do peso que carregaram ao longo dos meses, da versão de si mesmas que teve de aguentar. Parte do peso é a tentação de bater a porta ao ano e não olhar para trás. No entanto, alguma parte silenciosa de ti sabe que, se nunca olhares para o que passaste, vais arrastar o mesmo peso para o ano seguinte.

Não é preguiça, é um sistema nervoso a atingir o limite

Há uma ideia com que muitos de nós crescemos: se estás a ter dificuldades mentais no fim do ano, de alguma forma falhaste no “autocuidado”. Não meditaste o suficiente, não escreveste o suficiente no diário, não foste ao Pilates, não bebeste água suficiente. Essa história é cruel e errada. O que está a acontecer é muito mais físico e pouco glamoroso: o teu sistema nervoso esteve meses em modo de luta-ou-fuga em baixa intensidade e, em dezembro, já não aguenta.

O teu corpo não foi feito para processar notificações constantes, stress económico de fundo, ansiedade climática, incerteza no trabalho e drama familiar num feed 24/7. Foi feito para picos curtos de stress seguidos de descanso real. Este ano, provavelmente, foi antes uma maratona de pânico ligeiro. Por isso, o peso de fim de ano não é um sinal de que precisas de “aguentar só mais um bocadinho”. É informação. É o teu sistema inteiro a dizer, em silêncio, “Não podemos entrar noutro ano a correr assim.”

Às vezes isso aparece como esgotamento clássico - dormência, irritabilidade, a sensação de que nada te mexe. Às vezes transforma-se em sinais físicos: mais constipações, dores de cabeça que se agarram durante dias, uma sensação pesada nos membros quando tentas sair da cama. Muitas vezes, o corpo decide que, se não fores tu a escolher abrandar, ele escolhe por ti. Isso não é fraqueza. É o modo de sobrevivência a entrar em ação.

Pequenas formas de respeitar o peso, em vez de lutar contra ele

O peso que sentes não precisa de mais um truque de produtividade; precisa de um pouco de respeito. Não tens de fazer uma auditoria emocional completa ao ano nem escrever uma reflexão de cinco páginas. Podes começar com algo estranhamente simples: reconhecer em voz alta, talvez para ti na cozinha enquanto a chaleira ferve, “Este ano foi pesado para mim.” Essa pequena frase pode soltar alguma coisa cá dentro. Transforma um nevoeiro vago em algo que o teu cérebro consegue compreender.

Também podes, discretamente, reduzir as tuas expectativas de fim de ano. Decide que algumas coisas podem ficar por acabar. Deixa uma resolução passar para o próximo ano, sem culpa. Responde tarde. Deixa uma mensagem por ler durante um fim de semana e perdoa-te. Proteger duas ou três noites sem qualquer plano social pode ser como abrir uma janela numa sala abafada. Não estás a falhar em “aproveitar a época”; estás a garantir que sobra de ti o suficiente para a próxima.

E talvez, só uma vez este ano, resiste à vontade de catalogar o ano inteiro como “mau” ou “inútil” só porque não coincidiu com o guião. Tenta, em vez disso, procurar as vitórias pequenas e aborrecidas: passaste por um mês que achaste que te ia partir. Reparaste algo em ti que ninguém vê. Aprendeste a dizer não mais uma vez do que no ano passado. Essas não são coisas pequenas. São o tipo de vitórias silenciosas que nunca chegam a uma legenda de Instagram na noite de Passagem de Ano, mas são as que, ao longo do tempo, realmente mudam a tua vida.

Essa sensação crescente de peso mental no fim do ano não é seres fraco(a), dramático(a) ou ingrato(a). É a tua história, o teu corpo, o teu cérebro e o teu luto, todos a chegar ao mesmo ponto de controlo e a perguntar: “Quanto nos custou isto?” Tens o direito de parar e responder. E, se a única resposta que tens este ano for “Demais”, isso não é um fracasso. É o início de fazer o próximo ano de outra forma.