O método de jardinagem de 1923 está a regressar: produz até mais 43% de legumes ocupando apenas metade do espaço.

Num martes chuvoso de março, algures entre a terceira chuviscada e a quarta chávena de chá, fiquei a olhar para o meu patético canteiro de hortícolas em Londres. Três alfaces tristonhas, duas cenouras heróicas mas mirradas e uma lesma que parecia demasiado satisfeita consigo mesma. Eu tinha feito “tudo bem”: canteiros elevados, bom composto, maratonas de YouTube, tudo. Mesmo assim, para o espaço que ocupava, a colheita parecia quase insultuosa - como pagar um depósito cheio e receber gasolina no valor de cinco libras.

Mais tarde nessa semana, uma vizinha idosa inclinou-se sobre a vedação e disse-me, com a maior naturalidade, que a mãe dela costumava cultivar o dobro dos legumes num pedaço mais pequeno quando era miúda, “lá pelos anos vinte”. Sorri com educação, arquivei mentalmente ao lado de histórias de guerra e cadernetas de racionamento, e esqueci. Depois deparei-me com um livrinho de jardinagem de 1923, empoeirado, online… e percebi que ela não estava a exagerar.

Havia mesmo um método de 1923 para cultivar cerca de mais 43% de legumes em metade do espaço - e está, discretamente, a regressar.

O Método Quase Esquecido Escondido em Velhos Livros de Hortas

O rasto leva-nos ao início dos anos 1920, quando a Grã-Bretanha ainda lambia as feridas da Primeira Guerra Mundial. A segurança alimentar importava, a terra era escassa, e a maioria dos jardineiros simplesmente não podia dar-se ao luxo de desperdiçar solo com espaçamentos ornamentais ou manchas nuas. Assim, um grupo de horticultores e associações de hortas começou a refinar aquilo a que chamavam “jardinagem intensiva em canteiros” - uma mistura de plantação mais apertada, preparação profunda do solo e emparelhamento cuidadoso de culturas. O objectivo não era a beleza. Era a produtividade: mais legumes, menos terreno.

Em 1923, colunas de jardinagem em jornais regionais já falavam de “talhões de alta densidade” e “canteiros intensivos ao estilo francês”. Não eram canteiros elevados no sentido moderno do Pinterest, cheios de bordos fotogénicos e charme rústico. Eram práticos, quase implacáveis. O solo era cavado em profundidade (dupla cava), o composto era incorporado em quantidade, e as sementes eram semeadas mais perto umas das outras para que as folhas formassem um dossel vivo sobre a terra. Esse dossel retinha a humidade, sombreava as ervas daninhas e espremia cada caloria de luz solar em algo que se pudesse realmente comer.

O que impressiona ao ler essas notas antigas é como algumas eram orientadas por dados. Jardineiros comparavam produções de filas tradicionais, largas, com os seus novos canteiros intensivos e registavam ganhos na ordem dos 40–50% por metro quadrado. Um ensaio de horta de 1923, nas Midlands, gabava-se de “quase mais metade” de cenouras e couves num espaço que outros usavam sobretudo para caminhos e solo nu. Depois, lentamente, à medida que a comida barata encheu as prateleiras dos supermercados e os jardins se tornaram mais ornamentais, o método foi desaparecendo para segundo plano.

Então o que é, exactamente, este Método de Jardinagem de 1923?

Se tirarmos a linguagem datada e as fotografias a sépia, o núcleo do método é surpreendentemente simples. Em vez de filas compridas e muito espaçadas, com caminhos generosos, criam-se canteiros compactos - muitas vezes com cerca de 1,2 metros de largura - e enchem-se de culturas em padrões pensados. Não se pisa o canteiro; anda-se apenas à volta, para que o solo se mantenha solto e arejado. Cada centímetro ou está a produzir algo, ou está a preparar-se para produzir algo.

As distâncias de plantação são muito mais curtas do que as que ainda aparecem na maioria dos pacotes de sementes. Onde nos dizem para espaçar alfaces a 30 cm, os quadros de 1923 podem indicar 20 cm, ou até menos, com variedades escolhidas especificamente pela capacidade de tolerar “vizinhança” apertada. Cenouras e cebolas são intercaladas em padrão de xadrez. Rabanetes de crescimento rápido preenchem as falhas entre brássicas mais lentas. Cherovias de raiz profunda assentam por baixo de espinafres de raiz mais superficial. É menos como plantar um campo de parada e mais como coreografar uma dança.

Por baixo, o solo é trabalhado em profundidade - muitas vezes duas pás - e carregado de matéria orgânica. Esse é o segredo discreto por trás da famosa afirmação de “mais 43% de legumes”: o terreno não é apenas uma superfície, é uma despensa tridimensional de nutrientes e ar. As raízes podem descer em vez de se espalharem interminavelmente para os lados, e assim as plantas toleram vizinhos mais próximos. Cadernos antigos falam de “duas colheitas acima do solo e uma abaixo”, um conceito estranhamente moderno quando se vê desenhado no TikTok em 2025.

A Matemática por trás de “43% Mais em Metade do Espaço”

Os números parecem truque de marketing até começarmos a desenhar. A jardinagem em filas tradicionais usa muita área para caminhos e margens. Dá-se a cada fila um corredor largo, “só para garantir”, e esses corredores podem consumir 40–50% da área disponível. Num sistema de canteiros intensivos, os caminhos encolhem e os canteiros crescem, recuperando-se uma grande fatia desse terreno desperdiçado.

Depois vem a plantação apertada. As folhas sobrepõem-se, o solo fica sombreado e o microclima ao nível do chão muda. A evaporação de humidade abranda, as ervas daninhas quase não vêem luz, e as plantas gastam menos energia a combater stress e mais a crescer. Quando jardins de ensaio modernos recriam o esquema de 1923 com as ferramentas de hoje, chegam a resultados semelhantes: cerca de 40–45% mais produção por metro quadrado, por vezes ainda mais, sobretudo com saladas e raízes. Não se está a mudar magicamente a biologia. Está-se apenas a deixar que cada planta use realmente o espaço pelo qual já se paga imposto municipal.

Porque Está, de Repente, a Voltar a Ser Tendência em 2025

Quase se sente porque é que este método antigo voltou à vida. As rendas estão altas, os jardins são pequenos, e as listas de espera para hortas em muitas cidades do Reino Unido são discretamente absurdas. As pessoas querem cultivar comida, mas olham para um talhão de dois metros por um e pouco e perguntam: qual é o sentido disto? Quando um método promete colheitas a sério a partir do que, à primeira vista, parece um capacho grande, as orelhas levantam-se.

Há também cansaço da versão Instagram da jardinagem. Canteiros elevados perfeitos com luvas a condizer e ferramentas suspeitamente limpas não combinam com a vida da maioria de nós. Esprememos cinco minutos de mondas entre e-mails de trabalho e histórias antes de dormir, normalmente com os sapatos errados. O método de 1923 é estranhamente libertador: não quer saber do aspecto do jardim. Quer saber quanto se consegue tirar de lá e comer.

E depois há o custo dos alimentos. Quem já esteve num supermercado a segurar uma alface iceberg murcha a £1,40 provavelmente sentiu aquela pontinha de raiva. Não é preciso ser “prepper” para perceber o apelo de produzir calorias reais a partir de solo doméstico, mesmo que “doméstico” seja uma casa arrendada com um estreito pedaço de quintal. Os diagramas antigos de canteiros densamente plantados estão, de repente, a circular em grupos de jardinagem no Facebook, redesenhados em cores vivas e com títulos como “Método 1923 - Dobre os Seus Legumes”. Familiar, mas com uma urgência nova.

O Apelo Emocional do “Suficiente”

Para lá da matemática, há um gancho mais silencioso e emocional. Muitos jardins modernos são construídos em torno da ideia de exibição: canteiros para impressionar, relvados para manter, pátios para receber. Um canteiro intensivo de hortícolas, plantado de ponta a ponta, diz outra coisa. Diz: este espaço está a trabalhar. Este espaço está a alimentar alguém. Quase se sente o zumbido quando se está ao lado de um canteiro onde as folhas se tocam e o solo cheira a escuro e vivo depois da chuva.

Todos já tivemos aquele momento em que arrancamos uma única cenoura fina de um talhão que parece enorme e nos sentimos vagamente ridículos. O método de 1923 vira essa sensação do avesso. Punhados de feijão, braçadas de couve, uma fila de cebolas a curar ordenadamente penduradas sob o telheiro - toca num sentido muito antigo de competência. Do “fui eu que fiz isto acontecer”, mesmo que a realidade seja, em parte, as técnicas dos bisavós a fazer o trabalho duro.

Como Funciona, na Prática, Num Pequeno Jardim no Reino Unido

Então, como é que esta recuperação se traduz no terreno, num quintal britânico normal onde o estendal parece estar sempre no caminho? Imagine um rectângulo de cerca de 1,2 m por 3 m - um tamanho a que se chega com os braços sem precisar de entrar. O solo por baixo foi arejado com um forcado ou cavado em profundidade e enriquecido com composto, húmus de folhas, o que se conseguir “sacar” do centro de reciclagem municipal e do balde de restos de cozinha. Em vez de filas, marcam-se pequenos blocos: aqui uma grelha de beterraba, ali um pedaço de alface, e entre eles um ziguezague de cebolo.

Um único canteiro assim pode levar, por exemplo, 40 cenouras, 20 alfaces, 30 cebolas, uma pitada de rabanetes e uma linha de feijão-frade anão (feijão-verde anão) ao longo da borda mais soalheira. Parece apertado até as plantas encherem e se perceber que quase não há um palmo de solo à vista. As alfaces sombreiam as cenouras. As cebolas afastam algumas pragas. O feijão sobe o suficiente para se agarrar a um cordel entre dois postes. E, pela primeira vez, a horta deixa de parecer um passatempo e passa a parecer uma mini quinta.

O ritmo também é diferente. Em vez de semear tudo na primavera e esperar pelo melhor, o método de 1923 empurra para um padrão contínuo. Assim que se colhe uma alface, entra uma plântula nova no lugar. Saem rabanetes, entra beterraba. Não se está a refazer o jardim inteiro todos os anos. Está-se a editar constantemente um canteiro ocupado e vivo - e é estranhamente viciante.

A Única Coisa que os Jardineiros de 1923 Faziam e Nós Fugimos

Sejamos honestos: ninguém faz dupla cava ao jardim inteiro todos os anos, por mais severos que pareçam os manuais antigos. A maioria de nós está a equilibrar trabalho, miúdos, Netflix e um clima britânico que não se decide. A malta de 1923, porém, era implacável com o solo. Cavavam fundo, adicionavam estrume e devolviam matéria orgânica como se fosse um dever moral.

As recuperações modernas são um pouco mais indulgentes. Muita gente está a misturar os esquemas de plantação apertada com abordagens de “não cavar”: construir canteiros com camadas de composto, cobrir com mulches, deixar as minhocas fazerem a parte de partir as costas. O princípio é o mesmo - solo rico e arejado que aguente muitas raízes num espaço pequeno - mas o trabalho de pá é menor. Não é preciso jardinar como um mineiro dos anos 1920 para aproveitar os números de produtividade deles.

Como é Cultivar “Demais” de Propósito

No primeiro verão em que experimentei o método a sério, cometi um erro clássico. Segui aqueles espaçamentos apertados com alguma incredulidade e depois… repeti o erro. Acrescentei beterraba extra “para o caso de alguma falhar”. Não falharam. Em julho, o canteiro era uma selva. Eu ouvia o suave tchac das folhas a roçarem umas nas outras ao vento quando abria a porta das traseiras de manhã.

Há um ajuste mental ao aprender a desbastar e colher de forma mais implacável. Corta-se alface bebé para dar espaço às maiores. Arrancam-se cenouras a meio crescimento para o jantar, para as restantes engordarem. Ao início parece errado, como arrumar um quarto que já está limpo. Depois, numa noite, leva-se para a cozinha um escorredor pesado de legumes, ainda com gotas agarradas da mangueira, e percebe-se que isto é o que “produtivo” significa.

Também se começa a comer de forma diferente, porque o jardim dita o menu. Courgettes a mais? Pataniscas de courgette, sopa de courgette, courgette ralada em tudo menos cereais de pequeno-almoço. Um excesso de folhas de salada? De repente, é você a pessoa que leva saladas enormes, ligeiramente caóticas, para os churrascos. Os amigos reviram os olhos e depois perguntam como é que, raio, saiu tudo aquilo “só daquele canteirinho junto à vedação”.

A Quem Este Método Antigo Realmente Serve (E a Quem Não)

A jardinagem intensiva ao estilo de 1923 não é para todos. Se adora filas direitas, nuas, e o aspecto limpo de solo visível, isto provavelmente vai dar-lhe comichão. É um bocado caótico, um bocado selvagem. Há menos espaço para caminhos largos e remates ornamentais. O canteiro parece permanentemente “a mil”, mesmo em dias calmos. É preciso estar disposto a chegar mais perto, espreitar por baixo das folhas, tomar pequenas decisões semana a semana em vez de uma grande decisão na Páscoa.

Por outro lado, se tem pouco espaço e muito apetite, pode parecer batota. Serve a inquilinos com uma única bordadura onde lhes é permitido mexer, famílias ocupadas que querem o máximo retorno do mínimo chão, e reformados que, no fundo, sentem saudades do espírito “dig for victory” do tempo de guerra. Serve a quem gosta de listas, grelhas e da ligeira emoção de conseguir enfiar mais um pepino entre duas couves. Serve, definitivamente, a quem já esteve num centro de jardinagem, olhou para um tabuleiro de plântulas e pensou: onde é que eu vou meter isto tudo?

Há também algo estranhamente reconfortante em seguir um método que já atravessou um século de meteorologia britânica, crises económicas e mudanças de gosto. As tendências vêm e vão. Os catálogos de sementes mudam de cor. E, no entanto, aqui está ele outra vez em 2025: os mesmos espaçamentos apertados, as mesmas folhas sobrepostas, a mesma sensação discretamente convencida quando se empilha mais uma caixa de legumes caseiros junto à porta das traseiras.

Trazer uma Ideia de 1923 para a Sua Vida em 2025

A beleza desta abordagem antiga-nova é que não tem de converter o jardim inteiro de um dia para o outro. Pode reclamar um único canteiro, ou até um par de vasos grandes, e tratá-los como a sua “zona de teste intensiva”. Copie um desses diagramas de layout dos anos 1920 - as grelhas estão por toda a internet agora - e siga os espaçamentos mesmo que o deixem nervoso. Regue bem, alimente o solo e veja o que acontece.

Vai cometer erros. Algo vai ficar demasiado perto, algo vai espigar, as lesmas vão tratar a sua primeira fila de alfaces como um buffet. Tudo bem. Em 1923, jardineiros escreviam cartas inteiras para os jornais locais a agonizar sobre espaçamento de couves e mosca-da-cenoura. O ponto não é recriar a vida deles. É emprestar a recusa teimosa deles em desperdiçar um centímetro de solo quando esse centímetro podia estar a alimentar alguém.

Algures entre a seriedade dos nossos avós em relação à comida e o nosso próprio desejo de uma vida mais verde e mais tangível, este método encontrou um segundo fôlego. Transforma jardins pequenos em jardins que trabalham. Troca solo nu por folhas sobrepostas. Faz um pedaço de quatro metros quadrados parecer, por um momento, suficiente. E se uma ideia com um século consegue fazer isso enquanto lhe dá mais 43% de legumes no mesmo bocado de chão, talvez valha a pena sujar um pouco as mãos.