Reduzir a desordem visual diminui subtilmente a ansiedade.

A tarde em que o meu cérebro finalmente desistiu, não se estava a passar nada de dramático. Não houve crise, nem um e-mail em letras maiúsculas. Só eu, curvada sobre o portátil, rodeada de roupa meio dobrada, três canecas com marcas de chá frio e um espalhamento de correio por abrir, aberto em leque sobre a mesa de centro como uma mão perdedora de cartas. O coração acelerado, os ombros quase ao nível das orelhas, e tudo o que eu conseguia pensar era: não consigo perceber onde pousar os olhos. Tudo parecia barulhento, até o silêncio. Então fiz uma coisa pequena, quase parva. Desimpedi um cantinho minúsculo da mesa. Depois a prateleira em frente à secretária. Depois o chão ao lado da cadeira. E qualquer coisa no peito afrouxou, como um nó a desfazer-se. Não foi uma transformação. Pareceu mais tirar uns sapatos apertados. Foi aí que comecei a perguntar-me: e se o caos que vemos estiver, discretamente, a dar corda à nossa ansiedade, todos os dias?

O ruído invisível com que os teus olhos lidam

Falamos de “ruído” como se só entrasse pelos ouvidos - através do trânsito, das notificações e daquele vizinho com o berbequim entusiasmado. Mas os teus olhos estão constantemente a processar outro tipo de ruído: formas, cores, logótipos, montes, pilhas, o folheto aleatório que juraste que ias ler. Cada objecto é uma pequena exigência de atenção, um toque no ombro. Na maior parte do tempo nem notas, porque o teu cérebro está a correr em segundo plano, a organizar, etiquetar e priorizar. Só sentes o resultado: um zumbido baixo e inquieto debaixo da pele que nunca desaparece completamente.

Entra numa divisão atulhada de coisas e o teu sistema nervoso detecta “há trabalho por fazer”. Coisas para arrumar, reparar, decidir, deitar fora, mudar de sítio, remendar. A tua visão não desliza; dá solavancos de coisa em coisa. Podes chamar-lhe “a minha cozinha desarrumada” ou “tenho andado ocupada”, mas o teu corpo lê isso como tarefas inacabadas. E tarefas inacabadas mantêm a mente inclinada para a frente, como se estivesses a meio de um sprint, mesmo quando estás sentada. É por isso que podes sentir-te exausta depois de um dia passado quase todo em casa, sem fazeres nada que classificasses oficialmente como stressante.

A parte mais estranha é a rapidez com que nos habituamos a esta estática visual, como viver ao lado de uma auto-estrada e, com o tempo, deixar de ouvir o rugido. Torna-se normal pousar o portátil em cima de uma pilha de revistas, ou ir buscar um copo e ter de mover duas outras coisas primeiro. Só te lembras de como é a calma quando entras num espaço mais limpo: um quarto de hotel arrumado, uma biblioteca silenciosa, o apartamento assustadoramente minimalista de uma amiga. Por um breve momento, sentes-te maior dentro da tua própria pele. Depois voltas para casa e a desordem regressa como água de cheia à volta dos tornozelos.

Quando “é só arrumar” parece mais um ataque

É aqui que as colunas de conselhos costumam cantarolar: “Basta destralhar!” como se pudesses acenar com um saco do lixo e resolver as tempestades internas numa tarde. Sejamos honestos: ninguém faz isto todos os dias. A maioria de nós já está a ser engolida por listas de tarefas, responsabilidades de cuidado, trabalho e a pressão estranha de ter uma vida social que fique bem no Instagram. Dizerem-te que a tua ansiedade talvez seja culpa tua porque não organizaste a despensa por cores é, francamente, inútil. Às vezes, só a palavra “destralhar” soa a crítica disfarçada de dica.

É por isso que a ideia de reduzir a desordem visual é mais suave e, talvez, mais gentil. Não se trata de ter 30 itens e dobrar meias como origami. Trata-se de perguntar: por entre o quê é que os meus olhos têm de lutar nesta divisão? O que é que eu posso tornar menos gritante, menos barulhento, menos “na cara”? Às vezes nem é deitar coisas fora; é escondê-las, agrupá-las ou torná-las menos ruidosas visualmente. Pequenas acções que dizem ao teu sistema nervoso: podes desmobilizar agora, estamos seguras.

O ponto de viragem para mim aconteceu numa terça-feira chuvosa, quando a minha terapeuta fez uma pergunta que parecia simples demais: “O que é que a tua ansiedade vê quando acordas?” Descrevi a mesa de cabeceira: uma torre de livros, cabo do telemóvel, recibos, lenços, elásticos de cabelo aleatórios, um creme de mãos meio usado de 2019. Dito em voz alta, soava a prateleira de saldos. Não admira que o meu pulso já estivesse acelerado antes de eu sequer abrir as notícias. O meu dia começava num pequeno canto de caos visual, e o meu corpo reagia como se já estivesse atrasada.

A ciência que o teu corpo entende antes do teu cérebro

A capacidade do teu cérebro não é ilimitada

Os psicólogos têm uma expressão educada para o que a desordem faz: “carga cognitiva”. É o esforço mental usado para processar informação - e o teu campo visual é informação. Quando todas as superfícies estão cheias, o teu cérebro trabalha mais para filtrar o que importa e o que não importa. Podes achar que estás calmamente a beber chá e a fazer scroll, mas, por baixo disso, o teu cérebro está a atravessar uma floresta densa de pormenores. Esse esforço extra deixa menos energia para autocontrolo, paciência, criatividade e tudo aquilo de que gostavas de ter mais.

Há estudos que mostram que as pessoas tomam decisões diferentes em espaços desarrumados do que em espaços limpos. São mais impulsivas, mais propensas a escolher o remendo rápido: a bolacha, o scroll, a coisa que anestesia por cinco minutos. Uma secretária atulhada no trabalho pode fazer com que respondes mais depressa (e pior) àquele e-mail, ou que evites a tarefa complicada porque a tua mente já se sente cheia. Não é fraqueza. É capacidade. E parte dela já foi gasta a lidar com a vista à tua frente.

Calma visual sabe a segurança

O teu sistema nervoso tem uma pergunta principal: “Estou segura?” Quando o ambiente é mais calmo, ele responde mais depressa e com mais confiança. É como entrar num café tranquilo, com mesas espaçadas e música baixa: os ombros descem antes de sequer pedires. Essa sensação de espaço não é só estética; é biológica. O teu corpo decide: não há urgência aqui, podemos sair do modo de alerta.

Reduzir a desordem visual não “cura” magicamente a ansiedade, claro. Mas pode baixar o volume de fundo - aquela sensação constante de que há algo que precisa de ser feito já. Quando não estás a lutar contra o ambiente, sobra-te mais capacidade para lidar com as preocupações reais: o trabalho, as relações, o estado do mundo. O teu espaço passa a ser um amortecedor em vez de mais um campo de batalha. Às vezes, a coisa mais corajosa que podes fazer é dar ao teu sistema nervoso um pouco menos com que lidar.

Pequenas edições que mudam silenciosamente a divisão

Todas nós já tivemos aquele momento em que olhamos à volta de casa e pensamos: por onde é que eu sequer começo? A ideia de uma grande limpeza é tão avassaladora que acabas por pegar no comando, na app do Uber Eats, em qualquer outra coisa. O truque não é começar por “arrumar a casa”, mas por “dar descanso aos meus olhos num só sítio”. Uma mesa de cabeceira. Uma prateleira. A vista a partir do sofá onde te sentas todas as noites. Reduzes a desordem como quem baixa um dimmer: um ponto de cada vez.

O poder da “zona calma”

Escolhe o sítio onde os teus olhos pousam naturalmente mais vezes: talvez a mesa de centro, o balcão da cozinha em frente à chaleira, ou o espaço à frente do computador. Faz desse lugar a tua “zona calma”. Limpa-o para que só lá vivam algumas coisas: talvez um candeeiro, um livro, uma base para copos, uma planta. Não é perfeição; é intenção. Quando o teu olhar bate naquela área, não deve ter de procurar e organizar - deve poder descansar.

Não tens de deitar o resto tudo fora. Isto não é uma auditoria. Mete os extras num cesto ou numa gaveta, nem que seja temporariamente. O objectivo é sentires como é quando uma parte da tua paisagem visual deixa de gritar. Esse contraste ensina ao teu sistema nervoso o que é a suavidade. É surpreendentemente viciante, no melhor sentido.

Agrupar, esconder, suavizar

Às vezes, a desordem não tem a ver com quantidade, mas com o quão espalhada está. Agrupa as coisas e a divisão fica logo mais calma, mesmo que o número de objectos não mude. Uma pilha de livros parece mais intencional do que livros em cinco sítios diferentes. Um tabuleiro com o comando, uma vela e um isqueiro parece mais arrumado do que esses mesmos três itens a derivar pela mesa como navios perdidos. Os teus olhos vêem “uma zona” em vez de “três decisões separadas”.

Esconder também ajuda. Põe as cartas numa pasta simples em vez de as deixares soltas. Usa cestos para cabos ou tecnologia aleatória. Fecha completamente as portas dos armários. Parece quase insultuosamente básico, mas cada pequeno gesto tira mais uma coisa do teu campo visual imediato. Não estás a apagar a tua vida; estás a tirar-lhe a caneta fluorescente.

Quando a desordem é conforto e peso

Há uma razão para algumas de nós encolherem ao pensar em espaços depurados. As coisas podem ser confortáveis. A caneca daquele fim-de-semana fora, o cachecol oferecido pousado numa cadeira, os postais no frigorífico. Divisões vazias podem parecer estéreis, como se ninguém vivesse ali. Para quem cresceu com instabilidade, rodear-se de objectos pode sentir-se como construir um ninho - prova de que existe, de que tem raízes, de que não vai ser arrancada de novo.

Por isso, não: a resposta não é passar uma retroescavadora pela tua personalidade e chamar-lhe “minimalismo”. A magia mais discreta está em escolher o que fica à vista. Que memórias te aquecem realmente o peito - e que itens estão ali só porque não soubeste bem o que fazer com eles. Há uma diferença subtil mas afiada entre desordem querida e desordem ansiosa. Uma diz: “Isto sou eu.” A outra sussurra: “Posso vir a precisar disto um dia”, enquanto lentamente sufoca a tua sensação de leveza.

Podes manter o teu caos acolhedor; só não tens de o ver todo ao mesmo tempo. Roda as coisas em exposição como as galerias rodam exposições. Põe alguns objectos a “dormir” numa caixa em cima do roupeiro durante uns meses e depois troca. Assim, o teu espaço continua a parecer-te teu, mas o teu cérebro não carrega o peso de uma vida inteira de posses cada vez que levantas os olhos do telemóvel.

Casa como aliada do sistema nervoso

Num domingo húmido, não há muito tempo, dei por mim de pé na minha sala a sentir-me estranhamente… neutra. Nem a vibrar, nem esmagada, nem à beira de um ataque de pânico com a semana que vinha aí. Só ali. A sala não estava impecável; havia sapatos junto à porta e uma camisola abandonada numa cadeira. Mas as superfícies onde os meus olhos pousavam primeiro - a mesa de centro, o móvel da televisão, o canto com o cadeirão - estavam suficientemente livres para parecerem espaço para respirar. O meu cérebro, pela primeira vez, não estava a desviar-se de obstáculos visuais.

Esse é o presente discreto de reduzir a desordem visual: raramente recebe elogios ou likes no Instagram, porque ninguém consegue bem apontar o que mudou. Só dizem coisas como: “Sabe bem estar aqui”, ou “Eu adormecia nesse sofá.” A mudança é interna. Quando não estás a ser atacada visualmente de todos os ângulos, consegues ouvir os teus próprios pensamentos. Ou, se tiveres sorte, consegues parar de pensar tanto e simplesmente estar.

Não precisas de comprar frascos a condizer nem de te tornares a pessoa que organiza especiarias por ordem alfabética. A tua casa não tem de parecer um showroom, só um lugar onde o teu sistema nervoso não tenha de fazer horas extra. Uma mesa de cabeceira desimpedida. Um balcão de cozinha calmo. Uma prateleira onde os teus olhos possam descansar. Faz isso, e a tua ansiedade pode não desaparecer - mas talvez recue uns passos silenciosos. E no espaço que deixa, talvez encontres um pouco mais de ar. Às vezes, as edições mais pequenas e silenciosas do que vemos acabam por mudar mais aquilo que sentimos.