Os islandeses não sabem explicar: esta planta invasora abranda a desertificação, mas reativa ecossistemas.

A primeira vez que se vê a planta, não parece um milagre. Apenas um arbusto baixo e teimoso, com folhas pequenas e flores azul‑arroxeadas, agarrado a uma encosta de areia vulcânica negra no meio do nada. O vento dá-te bofetadas no rosto, o chão estala como torrada queimada debaixo das botas, e tudo parece seco, cru e inacabado. E, no entanto, entre as pedras, os mesmos tufos azuis repetem-se, como se estivessem a coser a paisagem de novo, em silêncio.

Um guarda florestal de casaco néon pára, dá um pontapé no solo com o calcanhar e encolhe os ombros. “Não estávamos à espera disto”, diz ele. “É invasora. Mas olhe à volta.”

A encosta que devia estar a deslizar em direcção ao deserto está a ficar verde.

E na Islândia ninguém se entende verdadeiramente sobre se isto é genialidade ou loucura.

O tapete azul invasor que se recusa a portar-se bem

Conduza pela Islândia no início do verão e a planta apanha-o de surpresa. Num momento: lava cinzenta, musgo cansado, vales vazios. No seguinte: tapetes ondulantes de violeta‑azul, a derramar-se pelas colinas como tinta entornada. É o tremoço, o convidado estrangeiro que já não está apenas de visita.

Foi trazido do Alasca há décadas, pensado como uma ferramenta simples para fixar o solo e impedir que a ilha se desfaça com a chuva, o gelo e um vento furioso. Em vez disso, espalhou-se com uma teimosia própria. Os agricultores praguejam, os turistas fotografam, os cientistas tomam notas e coçam a cabeça.

Porque esta “planta‑problema” está a fazer, discretamente, algo que ninguém esperava bem.

Na costa sul, perto de Vík, há um vale de que os locais ainda se lembram como quase lunar. Apenas areia preta, pedras dispersas, uma paisagem que parecia inacabada, como se o mundo tivesse desligado cedo demais. Hoje, esse mesmo vale tem faixas de tremoço, depois manchas de erva, e depois os primeiros arbustos corajosos a insinuarem-se sob o dossel púrpura.

Uma cientista do solo de Reykjavík gosta de levar lá estudantes. Ajoelha-se onde antes havia terreno morto e puxa um tufo de raízes. Fios brancos finíssimos, nódulos minúsculos como cabeças de alfinete. “É aqui”, diz-lhes, “que a história começa.” Raízes fixadoras de azoto, terra mais rica, mais humidade capturada.

Em vinte anos, o que era quase uma bacia de pó transformou-se num mosaico de sistemas vivos, peça a peça.

Os ecólogos têm um nome para este tipo de transformação: engenharia de ecossistemas. O tremoço não se limita a crescer; altera as regras do jogo. As suas raízes captam azoto do ar e alimentam o solo; a sua cobertura densa sombreia a areia nua, abranda o vento e dá às plântulas frágeis uma hipótese de lutar. A desertificação é um comboio desgovernado; o tremoço atira pedras para os carris.

Mas os mesmos traços que travam a queda para o deserto também lhe permitem competir e vencer musgos nativos e plantas de tundra. É este paradoxo que inquieta os islandeses. Pare-se a planta e arrisca-se perder um escudo poderoso contra a erosão. Deixa-se a planta correr livre e reescrevem-se habitats inteiros.

Ninguém tem uma resposta limpinha - apenas uma trégua confusa e em evolução com uma flor que se recusa a caber numa só caixa.

Como a Islândia está a tentar viver com um intruso útil

Numa crista ventosa acima de Hveragerði, voluntários com luvas cor de laranja fazem algo que parece quase absurdo. Estão a plantar uma espécie invasora, fila após fila, com cuidado. Depois, a cinquenta metros, outro grupo está a cortar a mesma planta com foices e aparadores. A mesma colina. O mesmo dia. Acções opostas.

Esta é a nova coreografia: usar o tremoço como ferramenta, não como inundação. Agrónomos delimitam “zonas de sacrifício” onde a planta pode espalhar-se para fixar o solo e reconstruir a fertilidade. Em redor dessas zonas, talham fronteiras claras, cortando-a antes de semear, ou sombreando-a com bétulas e salgueiros nativos. Controlo, não erradicação, é a palavra que continua a surgir em reuniões e em notas de campo encharcadas de lama.

É um trabalho lento, repetitivo. Do tipo que nenhuma campanha turística brilhante alguma vez mostrará.

As pessoas que vivem ao lado destes campos azuis carregam as suas próprias histórias e frustrações. Uma proprietária de cavalos perto de Selfoss aponta para um cercado onde o tremoço começou a infiltrar-se por baixo da vedação. “Disseram-me que ficava na encosta”, suspira. “Agora passo todas as primaveras a cortá-lo.”

Os locais falam de antigos sítios de bagas engolidos por ondas roxas, de zonas de nidificação a mudarem, de vistas familiares cobertas por uma cor nova. Ao mesmo tempo, os mesmos residentes admitem que as tempestades de poeira são mais raras, e que algumas encostas antes estéreis agora seguram erva, aves, insectos. Todos já passámos por isso: o momento em que se percebe que aquilo de que nos queixamos também nos está a ajudar em silêncio.

A matemática emocional não fecha - e talvez por isso o debate nunca termine.

Os cientistas, por sua vez, tentam pôr números nos sentimentos. Uma equipa mapeia manchas de tremoço e mede a rapidez com que a matéria orgânica do solo se acumula por baixo delas. Outra acompanha quais espécies nativas regressam ao fim de vinte, trinta anos em áreas antes dominadas pela planta. A conclusão inicial é desconfortável e estranhamente esperançosa ao mesmo tempo.

“O tremoço funciona como um botão de avanço rápido”, diz Árni, ecólogo de restauro. “Acelera a formação do solo e a retenção de água. Quando essa base existe, algumas plantas nativas até voltam com mais força do que esperávamos - se lhes dermos corredores e não deixarmos o tremoço engolir tudo.”

Por isso, os workshops públicos incluem agora conselhos práticos, quase domésticos:

• Plantar tremoço apenas em parcelas de restauro claramente definidas.
• Cortar ou roçar as bordas todos os anos antes da floração.
• Usar arbustos e árvores nativas para, com o tempo, fazer sombra e suprimir manchas antigas de tremoço.
• Deixar a monitorização para equipas treinadas, mas reportar expansões invulgares.
• Aceitar que isto é uma experiência de décadas, não uma solução rápida.

Quando uma planta “má” nos obriga a repensar o que significa restaurar

Fique numa encosta recuperada perto de Landmannalaugar e a história inteira colapsa numa única vista confusa. Tremoço púrpura, bétulas jovens, salgueiro-anão, aves a cantar, um solo mais espesso que não existia há trinta anos. Não parece uma vitória pura nem uma perda limpa. Parece um compromisso que só se nota quando se pára e se ouve.

Sejamos honestos: ninguém lê todos os dias relatórios de políticas sobre espécies invasoras. As pessoas reagem ao que vêem da janela do carro, ou naquela caminhada de junho que cheirava a terra húmida e a flores inesperadas. O azul é bonito. O contexto é mais difícil de engolir.

Quanto mais se olha, menos esta história é apenas sobre uma planta. É sobre um país pequeno sentado em terra jovem e frágil, espremido entre as alterações climáticas, a erosão e a necessidade de proteger o que resta da sua natureza selvagem. O tremoço é só uma personagem num elenco que inclui o sobrepastoreio por ovelhas, glaciares a derreter, números recorde de turistas e velhos sonhos de reflorestação dos anos 1960.

Alguns islandeses defendem proibições rigorosas. Outros, um uso pragmático e supervisionado. A maioria flutua algures no meio, aceitando que decisões do passado não podem simplesmente ser desfeitas. A planta está cá. A pergunta mudou de “Deveria existir?” para “Onde, quanto, e por quanto tempo?”

Há uma honestidade estranha nessa mudança. O restauro da natureza, na prática, raramente é puro. É uma série de barganhas feitas na lama, no vento e com conhecimento incompleto. Os tapetes azuis de tremoço da Islândia expõem essa linha de compromisso em cor viva. Abranda a desertificação, reanima solos esgotados e, ao mesmo tempo, pressiona fortemente espécies locais frágeis que evoluíram sem ele.

O próximo capítulo provavelmente não será escrito em gestos grandes e heróicos. Será escrito em pequenas fronteiras cuidadosamente mantidas, em cidadãos a reportarem novas manchas, em gráficos de monitorização a longo prazo que nenhum turista verá. E também em fotografias de família de crianças a correrem por campos roxos, muito antes de saberem por que razão alguns adultos franzem o sobrolho ao ver aquelas flores.

Algumas histórias não acabam numa vitória clara. Apenas continuam a abrir novas perguntas e a pedir-nos que escolhamos com que tipo de paisagem queremos viver.

Ponto-chave	Detalhe	Valor para o leitor
Uma invasora também pode ser útil	O tremoço do Alasca ameaça a flora nativa e, ao mesmo tempo, estabiliza solos frágeis na Islândia	Ajuda os leitores a repensar visões a preto‑e‑branco sobre espécies “boas” e “más”
O uso controlado é melhor do que tudo‑ou‑nada	A Islândia experimenta plantação limitada, fronteiras rigorosas e sombreamento gradual com árvores nativas	Oferece um modelo prático para lidar com dilemas ecológicos nas suas próprias regiões
O restauro é uma história longa e confusa	Recuperação do solo, sucessão vegetal e regresso da fauna desenrolam-se ao longo de décadas	Define expectativas realistas sobre a rapidez com que ambientes degradados podem recuperar

FAQ:

• O tremoço é oficialmente considerado invasor na Islândia?
  Sim. O tremoço do Alasca é classificado como espécie exótica invasora, porque se espalha agressivamente e pode substituir a vegetação nativa, embora também seja usado em alguns projectos de restauro.
• Como é que o tremoço abranda, de facto, a desertificação?
  As suas raízes fixam azoto, melhorando a areia vulcânica pobre, enquanto a sua cobertura densa protege o solo nu do vento e da chuva. Com o tempo, isto ajuda a acumular matéria orgânica, reter humidade e criar condições para outras plantas sobreviverem.
• O tremoço elimina completamente as plantas nativas islandesas?
  Pode dominar áreas durante anos, sobretudo em areia e cascalho abertos, afastando espécies de tundra de crescimento lento. Estudos de longo prazo sugerem que algumas nativas regressam quando os solos melhoram e o tremoço é sombreado ou gerido, mas o equilíbrio ainda está a ser estudado.
• Porque é que as autoridades não o erradicam simplesmente em todo o lado?
  Porque já está muito disseminado e profundamente enraizado em muitas regiões. A erradicação total seria extremamente cara e provavelmente impossível. Em vez disso, a Islândia está a focar-se em controlar a expansão e em usá-lo estrategicamente onde a erosão é pior.
• Os turistas ou os locais podem ajudar sem piorar a situação?
  Sim. Recomenda-se que as pessoas se mantenham nos trilhos assinalados, evitem colher ou espalhar sementes, apoiem projectos que plantam árvores e arbustos nativos e reportem o aparecimento de grandes novas manchas de tremoço em áreas protegidas ou sensíveis.