Numa manhã enevoada de primavera no Japão rural, o altifalante da escola estala e ganha vida - mas já quase não há crianças para o ouvir. O recreio está vazio, os baloiços rangem ao vento e, ao longe, um bando de macacos-japoneses atravessa calmamente o que antes era o campo de basebol. Da janela de uma sala de aula abandonada, o verde infiltra-se por vidros partidos. A hera enrola-se à volta de um escorrega enferrujado. À primeira vista, parece a natureza a recuperar silenciosamente o seu espaço. Um tipo de final feliz ecológico.
Mas, quando se segue pela estrada invadida pelo mato até ao vale, a imagem muda. Agricultores pregam vedações metálicas à volta dos últimos arrozais ainda activos. Javalis destroem campos de batatas durante a noite. Os habitantes falam mais de medo do que de “renaturalização”.
É isto que um mundo humano em contracção realmente parece, visto de perto.
Quando as pessoas vão embora, a floresta não “cicatriza” apenas - muda
Hoje, ao atravessar Akita ou Shimane, sente-se no estômago: casas com as cortinas corridas ao meio-dia, máquinas de venda automática a piscar junto a paragens de autocarro vazias, socalcos de arroz a ficarem castanhos nas bordas. As pessoas estão a desaparecer destas aldeias de montanha, mas a terra não está a regressar a um Éden perfeito pré-humano.
O que se espalha, na prática, é uma floresta espessa, escura e verde de cedro e bambu negligenciados. Há um silêncio que parece menos paz e mais ausência. Os caçadores envelhecem e deixam de o ser, os trilhos degradam-se, e a fronteira entre o espaço humano e o espaço selvagem esbate-se de formas estranhas e, por vezes, perigosas.
Pergunte-se aos habitantes destas localidades em declínio sobre a vida selvagem e não surgem histórias românticas de grous e tanuki. Surgem fotografias no telemóvel de javalis a devastarem hortas, ursos a passarem junto a jardins-de-infância, macacos a saquearem dióspiros. Um estudo concluiu que mais de metade dos danos na agricultura japonesa provêm agora da vida selvagem, afectando precisamente as regiões que mais perdem população.
Em Nagano, uma mulher de 80 anos aponta para a encosta por trás da sua casa, onde o marido cortava erva todos os verões. Ele morreu, o trabalho parou e, em poucos anos, a encosta transformou-se em mato denso. Agora os macacos usam esse novo corredor para entrar directamente no quintal, agarrando couves como clientes num supermercado.
A lógica é dolorosamente simples. À medida que as pessoas rareiam, rareiam também as acções quotidianas que mantinham os ecossistemas num equilíbrio rudimentar. Campos deixados por cultivar tornam-se um banquete para veados. Pomares abandonados mantêm fruta até ao coração do inverno, atraindo ursos para mais perto. Canais de rega antigos entopem e alteram as zonas húmidas locais. A pressão humana diminui, mas diminui também a gestão humana.
O que fica não é uma natureza intocada, mas uma paisagem remendada de infra-estruturas fantasma e vida selvagem oportunista. É mais selvagem num sentido, mas também mais frágil, mais imprevisível e mais difícil para pessoas e animais viverem a longo prazo.
A renaturalização exige trabalho, não apenas espaço vazio
Se há uma lição que o Japão repete, é esta: não se obtêm ecossistemas saudáveis apenas por abandonar o território. Obtêm-se ao desenhar a saída. Isso pode significar apoiar cooperativas locais para manter vivas as paisagens tradicionais de satoyama - o mosaico misto de arrozais, bosquetes, ribeiros e margens de aldeia que outrora sustentava uma biodiversidade extraordinária.
Em partes de Gifu, voluntários mais jovens vão agora aos fins-de-semana limpar socalcos de arroz abandonados, não por lucro, mas para manter a linha entre a floresta e a aldeia. Cortam mato, reparam muros de pedra e deixam faixas de flores silvestres para polinizadores. Parece trabalho rural à moda antiga - e é. Também é uma adaptação climática silenciosa.
A tentação, sobretudo vista de longe, é imaginar a despovoação como um botão automático de reposição ecológica. Demógrafos falam de quebras na natalidade, ambientalistas falam de menor consumo, e as duas ideias fundem-se numa narrativa reconfortante. Mas as aldeias contam outra versão.
Quando a última loja fecha, já não há quem mantenha corta-fogos, não há orçamento para vedações eléctricas, não há crianças a percorrer os velhos caminhos florestais que mantinham a vida selvagem desconfiada. Sejamos honestos: ninguém faz isto todos os dias quando uma comunidade começa a morrer. O vazio é preenchido por javalis, ursos e ervas daninhas de crescimento rápido - não apenas por flores silvestres e pássaros cantores.
Um trabalhador florestal em Yamagata foi directo, a beber café instantâneo na carrinha:
“As pessoas dizem: ‘Óptimo, menos humanos, mais natureza.’ Mas o que nós vemos é mais acidentes, mais deslizamentos, mais animais famintos. A floresta não se gere sozinha só porque os nossos números baixam.”
Por isso, o conjunto de ferramentas práticas importa. As regiões que lidam melhor tendem a:
- Manter pequenas equipas financiadas para limpeza de trilhos e queimadas controladas
- Apoiar jovens agricultores para ficarem, mesmo a tempo parcial, em terras marginais
- Investir em corredores de fauna que desviem os animais de casas e estradas
Não são projectos glamorosos dignos de manchetes globais. São cuidados contínuos, discretos, que impedem a “renaturalização” de se transformar em conflito e caos.
O futuro não será vazio - será disputado
O Japão rural é uma versão em avanço rápido do que muitos países poderão enfrentar neste século: comunidades a encolher e a envelhecer, cidades mais concentradas e grandes extensões de terreno pelo meio a mudarem para algo novo. A ideia de que os animais simplesmente “voltarão” e que a história termina aí ignora tudo o que é confuso no caminho.
Para leitores urbanos a ler isto num comboio, a questão é menos sobre o Japão e mais sobre que tipo de paisagens queremos quando as nossas próprias vilas rarearem, as nossas próprias explorações agrícolas se consolidarem, os nossos próprios filhos deixarem de querer viver junto à orla da floresta.
| Ponto-chave | Detalhe | Valor para o leitor |
|---|---|---|
| A diminuição da população não é igual à recuperação do ecossistema | O Japão rural mostra mais vida selvagem, mas também mais danos nas colheitas, conflito e florestas sem gestão | Corta mitos reconfortantes e define expectativas mais realistas |
| A gestão do território conta tanto quanto os números | Os cuidados tradicionais da terra, a caça e a manutenção de trilhos desaparecem quando as comunidades colapsam | Evidencia a necessidade de apoiar guardiões locais, não apenas reduzir impacto |
| Planeamento activo vence a “renaturalização” passiva | Projectos direccionados - da restauração do satoyama a corredores de fauna - suavizam a transição | Oferece orientações concretas para políticas, activismo e envolvimento pessoal |
FAQ:
- Uma população humana menor ajuda sempre a vida selvagem? Não. Pode reduzir a pressão sobre algumas espécies, mas sem gestão activa também pode criar paisagens caóticas e degradadas, com mais conflito e menos habitats estáveis.
- Porque é que o Japão é um estudo de caso tão importante? O Japão está a envelhecer e a despovoar-se mais depressa do que a maioria dos países, sobretudo nas zonas rurais; por isso, as suas montanhas e aldeias agrícolas mostram versões iniciais de mudanças que muitas regiões poderão enfrentar mais tarde.
- Há espécies que beneficiam da despovoação no Japão? Sim. Javalis, veados, macacos e alguns ursos estão a expandir-se à medida que os campos são abandonados e a caça diminui - embora isso nem sempre seja positivo para a biodiversidade em geral ou para as populações locais.
- Que papel podem desempenhar os residentes urbanos? Podem apoiar políticas e produtos que mantenham pequenos agricultores e gestores florestais activos, apoiar organizações de conservação que trabalham no satoyama e defender um ordenamento do território inteligente em vez do abandono puro e simples.
- Então “renaturalização” é uma má ideia? De todo. Mas a renaturalização que funciona é orientada, financiada e enraizada localmente, não apenas um subproduto do colapso demográfico. A experiência do Japão lembra-nos que esvaziar a terra e curar a terra não são o mesmo projecto.
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